Vengo de un país ignoto donde se habla con los muertos.
Mi hogar es un espino que lastima mi alma de lector apátrida
Vivo en la zozobra y naufrago en el asco de una pestilencia
civilizatoria compulsiva
La patria escarnecida de mis ancestros es un escándalo
vituperado por hordas implacables
Todos se afanan por aprobar el propedéutico: hominis lupus hominis. Los colmillos sangrantes se hincan en el cuello ciudadano y nuestros hijos son una legión de proyectos ausentes.
Consignas vacuas se izan por doquier
en nombre de un cadalso de seda
Parias de la desdicha, hurgamos en el detritus de la promesa silente.
Postales estranguladas; raídas por lágrimas disecadas.
Eso somos: un grito de pimienta en la sabana decrépita.
Ciudad derruida
Aquí yacen cientos de fanáticos habitantes de una tierra de agua
Lacerada por la desidia de una decena de sectas sedientas de plasma.
Estos cementerios son las ruinosas herencias de una reconstrucción a media luz que se hizo debajo de los sedimentos del Mar Muerto.
Este es el reino de unos semáforos apedreados sistemáticamente por espermatozoides verbosos que suplantaron el ojo contralor de un Alcalde exiliado de sí mismo.
Un malecón evocado con rabia de druidas
se dibuja antes del amanecer
Y todo su recuerdo es un miasma de municipio
El puño izquierdo reposa en la insondable letrina
de unos
procuradores subjúdices
Mientras un Aedes aegiptus bebe letras dispares
e inconclusas
en una enciclopedia de la infamia.
Los sueños descuartizados
Estos son los reinos de las maternidades arrasadas por una fe pálida y desguarnecida; fe sin techos ni paredes,
ni puertas, ni ventanas...
Por aquí pasaron los potros de la febrilidad indómita
y plantaron banderas con astas en los palafitos de la discordia
He allí los frutos de tristes espinos
que lastiman cruelmente las sonrisas de los infantes
El aire se ha tornado irrespirable
y los vecinos son lobos aullantes
que aplauden enceguecidos al ritmo de la ola multitudinaria
El exilio es una lotería que cualquiera se gana por adelantado
y no hay, por ahora, ningún fablistán preso
en las mazmorras del dogma
pero nadie osa hablar en voz alta
Cada "círculo de la redención" se embucla más
abajo de la historia y la utopía es una galleta amarga
hecha con los huesos del adversario.
Rafael Rattia
Caracas
junio 2002
